Despiértenme cuando termine

Artista: Red Hot Chili Peppers
Álbum: Stadium Arcadium
Calificación: Una silla y media

Ya sea porque los músicos usen sustancias sin control, porque los aceche un trauma infantil, porque se maten a piñas entre ellos, o porque tengan mala suerte con las minas, siempre es necesaria cierta dosis de tensión dentro de una banda para que el proceso compositivo de buenos frutos. Cuando eso se agota, el grupo en cuestión empieza a hacer cosas que pueden ser buenas desde el punto de vista de la mera ejecución, pero que también son irremediablemente inofensivas y sin sustancia. El equivalente musical del helado de leche que tanto les gusta a los Flanders.
Hace rato que los Red Hot Chili Peppers decidieron tomar esa triste senda. Yo todavía sigo sacudiendo mi cabeza al pensar como puede ser que una banda que supo sacar álbumes totalmente limados como Mother´s Milk o Blood Sugar Sex Magik, ahora haga música que tranquilamente le puede gustar a cualquier quinceañera que se lookea dos horas para ir a ver Miranda (no puedo evitar flashear al imaginar que si esas pendejas escucharan viejas deformidades pepperianas, como Sir Psycho Sexy o Nobody Weird Like Me, correrían a refugiarse detrás de sus peluches, temblando de puro terror).
Y encima, no contentos con haber encontrado su costado U2, ahora han decidido llenar con él no solo un CD, sino dos. He leído en un par de lugares que la idea detrás del álbum doble Stadium Arcadium era que cada fan pudiera elegir cierto número de las 28 canciones del disco para armar su “custom-made cd”. Pero yo sospecho que esa es solo una enorme excusa que los Peppers armaron luego de descubrir, en sucesivos experimentos de laboratorio, el poderosísimo efecto somnífero que Stadium Arcadium tenía sobre un grupo de cobayos.
Y no se puede sentir más que empatía por los pobres y tiernos animalitos, ya que la imagen más adecuada que se me viene a la mente para describir el disco es un viaje en auto por una ruta del sur, recta y rodeada de terreno amarillo y yermo, donde hay alguna que otra distracción accidental (algún perro muerto, una casa fantasma perdida en la lejanía, una pinchadura de neumático, una parada para ir al baño), pero en realidad nada lo suficientemente interesante como para sacarnos de la fastidiosa sensación de anestesia general.
Gracias a Dios, uno de los pilotos del viaje al menos pone lo mejor de si para mantenernos algo entretenidos. El salvador en cuestión es John Frusciante, que convierte a Hump De Bump en la canción mas chispeante del disco, le aporta groove setentoso a Readymade y, por un rato, nos trae de vuelta a los viejos Red Hot en Storm In A Teacup. Pero casi todo el resto es una masa amorfa de funk desganado, rock falto de vitaminas y baladas anémicas. Y, como cereza del amargo postre, un Anthony Kiedis que suena como si lo hubieran arrastrado al estudio y lo hubieran obligado a cantar a punta de pistola. Creo que nunca me he sentido más cerca de los cobayos como ahora.